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Monederos Falsos |
Enviat per Andrés Boiero
Publicador* Original: Escritor Argentino |
Monederos falsos
Tengo un puñado de exilio sobre la mesa y no sé qué hacer. ¿Usted sabrá?. O simplemente su delicada piel morena, robusta estatura capitán, años cautivos en moteles, no le permiten contestar. El exilio no es una condición es una enfermedad. Un enfermo es un ser que tose colores, encuentra ojos en las calles, habla con las estatuas, escribe sus orgasmos, colecciona botellas arco iris, llora, gime, cree, bebe néctares de pechos separados, come, se reproduce e infecta. Cómo se lo puedo explicar a usted, hombre de los mil fusiles y de las mil y una noches, macho de pelos cardos y soberbia voz, cómo puedo confesarle que el exilio es la nueva epidemia de éste siglo, es una poética del hambre. Nuestra América, lejos de ser “suâ€? América, está podrida, trunca, hendida en el lodo de un progreso falso, pero usted en los tiempos de los héroes y los titanes, en la época de las lecturas rojas y las plazas de papel, era una sombra sin cuerpo, un batracio sin charco, un seudo militar. Por eso emigró a un paÃs plástico y fatal. Y allá recibió las medallas lavadas por dinero, las caricias de seda oriental, allá sólo allá fue y será un mimo de la vergüenza. Un capitán de navÃos averiados, un astillero de miradas esquivas. Pero el exilio con el que usted juega y se burla es -lo repito- una enfermedad. Y como todo estado alterado del equilibrio humano, como todo artificio de la memoria universal, las consecuencias caen sobre los nuevos ejes de la transformación social: las palabras son flechas, la velocidad es la innovación, la tristeza es introspectiva; los hombres melancólicos dedican las horas y los dÃas al exterminio de la soledad: espejo del exiliado. Lugar sin lugar. Ecuación sin incógnita. LÃmite sin horizonte.
Usted en su desesperada búsqueda de la “razón�, encontró al mayor de los asesinos de la humanidad: dios.
Un dios adoptado a su imagen y semejanza, padre e hijo y algunas veces espÃritu es el mismo que ruega por las cuentas bancarias del imperio, invade las tierras de Isaac; es el mismo que los siglos y las generaciones usaron para acribillar el erotismo, el cuerpo profanado, el vicio del verso, el sudor angelical. Para usted capitán decapitado es un “socioâ€?. Un acróbata perfecto y silencioso. Un simulador de piedad. Por eso se incomoda tanto o se sonroja cuando alguien cuestiona sus altares. Su familia emplumada en los deberes cotidianos, su mujer hembra insatisfecha y cobarde , su descendencia perfumada con avaros consuelos, se estrella ante la mirada del verdadero exiliado, aquél que trae de la “suâ€? tierra un nombre y apellido, un barrio, una historia y sobre todo -capitán decapitado- un código de honor. Su “mundoâ€? se rompe ante el veneno del exilio. AquÃ, capitán decapitado, le ruega a su “socioâ€? divino la muerte o la desaparición de las plagas en un Egipto de mármol. Aquà es donde el dogma lo abandona y sus gritos de gladiador desaparecen y quizá alguien de su “sangreâ€? le diga: Adiós.
Pero el exiliado es un ser intrÃnsicamente quebrado, cuerpo y alma sobreviven juntos, son inseparables porque toda separación es muerte. Y la muerte no es -en el exilio- la aniquilación del cuerpo es el olvido. Olvidar diferencia: Negros. Indios. JudÃos. Blancos.
Usted, capitán decapitado, falso navegante de alta mar desconoce los sÃntomas del exilio porque nunca fue un sÃntoma. Después habla con soltura de las hembras y los tajos, de las piernas anguilas escondidas en el barro de los instintos, de las copas y los bares de sus muelles soñadores. ¡Europa! ¡Europa! gritan las tripas vacÃas, las putas consoladas con golpes de chequeras y firmas escolásticas.
En Buenos Aires los restos fósiles del exilio siguen resplandeciendo en los campos de la memoria. Pero Buenos Aires está lejos de éstas anomalÃas, tiene hambre y sensatez, es voraz e impenetrable. Los capitanes decapitados son crónicas salvajes, arquetipos estériles o simplemente buitres en el cielo de obeliscos y licores.
Usted cerrará la puerta de los años y se enfrentará con las bestias de la desolación, en su jungla, en su caverna refrigerada, en sus espadas combatientes, alguien lo estará esperando. Cauto. Humeante. Instintivo.
Y las palabras se enfrentarán con las batallas, los lupanares con las anacondas, las camas con el cansancio.
El verdadero exiliado exalta los momentos felices, sus misas son las fiestas, cáliz perpetuo e inmutable, el verdadero exiliado tiene una biblioteca explosiva, cruje de noche, ama de dÃa, la botella es el arma, las piernas el consuelo.
Usted nunca lo sabrá. Jamás será el MesÃas para los hombres “enfermosâ€?, sus profecÃas son para las ciénagas.
Sus monedas viven en falsos monederos, como su aliento, su ignorancia sabia, sus barcos sin proas.
Tengo un puñado de exilio sobre la mesa y no sé qué hacer. ¿Usted sabrá?.
Andrés BoieroÒ
Mujer botella
una noche como esta alguien
ha perdido un color o una vida
alguien duerme mientras lo demás muere
una cara se repite ante el incandescencia del olvido
una noche como esta
es irrepetible
como aquellas anatomÃas edificadas en los ojos
como tus labios tersos de dudas
como el vértigo del contagio
dios rige corduras de sujetos y calambres
hubo un instante anterior a dios
en el cual nació el primer hombre
II
si los espejos esconden las caras y las generaciones
el camino es la embriaguez y la locura
III
escribir una palabra es tan siniestro como omitirla
un simple texto articula una idea y aniquila más de cien
la cifra es inexacta como la gratitud de una limosna
ante el hartazgo de vivir sólo queda vivir
lo demás es muerte
o simplemente pasión
IV
mujer botella
botella hembra
hembra
de H
profunda
de M
Universal
mujer
boca volumen
cuerpo de grados
sangre y
alcohoooooooooool
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