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Notícies :: amèrica llatina
De esto no se habla- especial-testimonial de Oscar Portela
02 oct 2006
Situación Social- Cultural Argentina. OP
DE ESO NO SE HABLA,

Por OSCAR PORTELA

Para Jaime Serey

Norma Segades

y Estela Guedes.


EXORDIO

Camino por la veredas sucias y rotas con el cuidado que merecen mis años claudicando frente a esa luz macilenta que lo enturbia todo y el placer de decirme a mi mismo âLos Otros No Estánâ?. Entregado a mis fantasías por minutos camino mirando hacia el suelo y las calmas veredas son las de un antiguo y nostalgioso pueblo. No hay nada nuevo bajo las estrellan que comienzan a titilar en un verano que viene y se va como todas las estaciones de un clima convertido en el laberinto de Dedalus. Tantos años de soledad no han conseguido hacer zozobrar mis ánimos de excombatiente. Pendo de la vida como una araña de su tela. Y como ella espero que los designios de la suerte aun caiga en mis trampas.

Concentrado no miro la nadería de una expectación que se asoma al vacío. De pronto desde la vereda opuesta el âchistidoâ?: nada nuevo bajo las sombras indefenzas no inquietantes de la noche que entra silenciosa en sí mismA. Ellos están semi-escondidos por la sutil defensa que los árboles - cómplices siempre- los cuales logran interponer entre sus vidas y las de âellosâ?, sombras, amparándolos de la poca luz que se derrama de los sucios focos de un pavimento carcomido por los años.

â¿Quienes son ellos?â?. Parecen estar ahí desde siempre. Pobrecillos. No esperan nada. No esperan sino un viento que los arranque de cuajo de la cárcel de la vida. Entonces si esperan, aunque parezca contradictorio: la nada nadeante, el vacío del alcohol mezclado con las drogas y nada más. Ellos no son "chamanes" y no vuelan. Están lejos de" Don Juan" y toda mística ocultista.


RECUERDO QUE FUE AYER

Ayer con catedráticos hablamos de la lectura â ¡¡¡ todavía hablan del sujeto!!!! â de la inclusión de los excluidos de un orden social injusto, de la fealdad de la vida, de la comunicación y las estrategias que un texto ofrece a los expósitos de la deriva metafísica, para alentar sus deseos imaginarios de vida, fascinantes Asilos de esta orfandad de todo orden que reposa en la ciega fe en la razón instrumental.

Las antiguas éticas, las religiones, el desorden agonal de una sociedad con ordenadores
técnicos que operan sobre sus cuerpos y sus pulsiones, todo lo que concierna al orden de lo real les es âajenoâ?. El mundo es vasto y cada día más ajeno. O el mundo es cada día más pequeño y no pertenece sino a la necesidad de un doble olvido. Uno de ellos me llama con una seña desde el sillón en el cual antes se sentaban los ancianos.

Pobrecillos niños-ancianos. Ellos ignoran y así lo quieren todo lo que sucede a su alrededor. Ya vendrá el âpacoâ? a salvarlos de la ânadaâ?. Ningún Dios les dirige la palabra. Ningún Mahoma les exige inmolarse, ninguna utopía decide convertirlos en héroes, ningún Cristo les cura las llamas de un alma que se convierte en humo. Nadie les dice âlevántense de sus tumbasâ? y caminen. Ningún Mao los âconvierte en ejércitosâ? de un imposible imperio.

DEL ANCIANO (final)

Levanto la mirada. Son los mismos iconos de una sociedad que se disuelve. De un organismo que se disgrega lentamente bajo las bubas, la sífilis, el renacimiento de la lepra. La sociedad entera es un leprosario. Pero el viejo pierde la paciencia y antepone la impaciencia a la comprensión. Me escucho decir, mira "chico" yo soy un âviejoâ?. Si tu quieres hablar conmigo levántate y dime lo que quieres.

Es apenas un muchacho que apaga los terrores de la tierra baldía con alcohol y drogas. Viene hacia mí tambaleándose y con los ojos enrojecido de los tiempos muertos â aquel de un desierto que se expande y la arenilla invisible que se cuela a sus ojos por el espacio obstructor del nihilismo. Se edifican torres sí, ajenas al alma de los hombres. Casas inteligentes en las cuales apenas somos huéspedes atendidos por la moderna ingeniería robótica.


Sus imperativos llaman a la Riza de los Dioses más perversos. âHielo, quiero hieloâ?. Ni tan siquiera sería útil para remar en una galera. Es un hijo de los tiempos de la errancia y no de la estancia. Nuevamente me oigo decir no âtengo nadaâ?. ¿El hombre más feo mató a Dios? ¿Pues quien ha ocupado su lugar? ¿Acaso este simulacro de "hombre" liberado para la ânada nadeanteâ?? âEl gritoâ?- enmudecido en la gargantaâ?de âEl eclipseâ?, âLa nocheâ?, los famosos tiempos muertos de Antonioni y el silencio de Dios,no su Ira. Bergman triunfando sobre Dreyer. Y la verdadera vida siempre ausente.


EL HOMBRE SIN ATRIBUTOS


âSe que la carne es triste y todo libro he leídoâ?/ âporque todo sol es cruel y toda luna tristeâ?. ( Mallarme and Rimabud)


¿Existe algo nuevo bajo las estrellas de esta noche de septiembre en una Corrientes donde comienza âLatinoamérica?.
â Lo mismo â â la pobreza del mortal arrojado a su condición de siervo, lejos de la grandeza inicial de su destino. Lo Mismo manifestándose en la infinita metamorfosis de lo inicial que marca la âLa Zonaâ? donde "nada es nadie y nadie es nada" como apuntaba certeramente Tarkovsky. Derechos humanos. ¿Pero que es eso de lo humano? Pobreza siempre. Solo pobreza del lenguaje. Pobreza del lenguaje seco como un río y de la palabra que se aleja. De los interrogantes que mueren de inanición y de la infinita gracia de esa plegaria del "preguntar" para la que habíamos venido a éste mundo.

Oscar Portela- 30 de septiembre del 2006.
Mira també:
http://www.universoportela.com.ar

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